Революция

В ночь с 20 на 21 марта 2011 года в мире грез моих творился мир, в котором в Минске совершалась революция.

Я, оказавшись милиционером, вооружен был рацией и автоматом УЗИ с удлиненным прикладом. По рации, у которой я все время крутил регулятор громкости и частот, меня некий голос направлял к местам происшествий и столкновений с милицией повстанцев. Параллельно с этим с мамой я своей беседы вел на низкой чистоте.

А-ля Тринити сказала мне, что должен я к мечети путь направить свой. Это был мой первый наряд и опасения мои все страхи мысленно превосходили.

Я заявил, что не поеду я к мечети ни на метро ни на такси, однако тут же я в метро спустился. При этом понимание метро базировалось только лишь на убежденности, а вид у этого метро был странным. Вокруг деревья, словно бы аллея. И никуда идти не нужно, просто стой … и выходи потом, когда решишь, что места назначенья ты достиг.

И вот, стою я там, где подсознание мое продиктовало мне мечети местонахождение. А именно, у выхода из метро на станции «Немига», там у ступеней лестницы к заглавной церкви. Я убежден во сне был в том, что та мечеть, речь о которой шла, находится в стороне Макдональдса, там…под мостом и дальше, но … по правую от меня руку я, чуть обернувшись, обнаруживаю Маму. Она мне говорит, что нет мол… Точно знаю я, мечеть находится не тут.

«Ни на такси ни на метро!» - я снова восклицаю и при этом снова направляюсь в подземелье.

На этот раз, правда, метро уже не такой непривычный вид имело: перрон как перрон, только вот колоннами он и ограничен. Для поездов там места нет. И вот, стою я средь толпы, которая прячется за колонны и отбегает за незримую линию, на которой расположился я. Я прячусь за колонну слева. Напротив меня справа за колонной два милиционера – лет по 40, толстые такие… И все бегут из одного конца туннеля… страшно. Я слышу грохот и смотрю на тех ментов, которым на моих глазах по очереди сносит по пол черепа выстрелом из туннеля. Я думаю, что у него двустволка и … выбегаю из убежища… колонны… на врага вперед.

Его я вижу как в тумане. Мой взор охватывает только с ног по шею… Он в рванных джинсах, рубашке черной навыправ, с кожаным, патронами наполненным, ремнем наперевес и крупнокалиберным дробовиком в руках на меня смотрит… Я, поняв, что он уж не успеет перезарядиться, стреляю ему в грудь раза четыре. Но!... я попадаю, а ран нет как не было, даже царапин и следов.

Я опускаю вниз через секунду ствол, а он, на меня смотрит и откуда-то, словно из-за пазухи, достает маленький флакончик наполненный эфирным маслом по его словам. «Понюхай», говорит и «станешь неуязвимым»… и протягивает мне. Я тут понимаю, что надо бы мне воевать на стороне другой и нюхаю флакон… За мной и нюхают его все люди, гражданские, что рядом находились.

Я разворачиваюсь тут же, сорвав с себя наряд милиционера, и начинаю в сторону другую путь держать. А там, замест прохода вниз, я по которому спускался только, туннель. Словно проход со станции на станцию в метро. И вот, уже иду я по нему, в обратную как будто сторону. Навстречу мне сначала два, а после… еще один в милицейской форме бегут бойца. Я первых двух расстреливаю сразу, а третьего… не убиваю, а просто опускаю оружие, чтобы проверить теорию о своей нынешней неуязвимости…

И что же происходит… - конечно, этот парень стреляет в меня… прямо в грудь… но пули его меня отнюдь не ранят…

Тогда я убиваю его и начинаю бежать вперед по туннелю уже ничего и никого не боясь. Я – освободитель. Я – неуязвим!... Но… стойте-ка… а что же будет, если пули начнут попадать мне в голову?... Голова тоже под защитой? Или нет?...

Я добегаю до поворота туннеля направо и останавливаюсь, присаживаясь… Обернувшись, я ищу взглядом человека, подарившего мне неуязвимость и спрашиваю его, найдя… «А голову это масло защищает тоже?», на что же получаю ответ «Нет, Вова, голову – надо беречь!»…

ГОЛОВУ НАДО БЕРЕЧЬ – проносится эхом по моей голове… по рассудку…

Я беру рацию и начинаю пытаться позвонить по ней маме с вопросом «А нет ли у нас дома КАСКИ?!»…